Где холодно, цветы все худо там растут,
Лишь выходить они, показываться станут, -
То солнечные им лучи потребны тут,
Но вместо солнца дождь, снег, град - они и вянут.

Канада есть сия холодная страна, 
Цветы - писатели, а солнце - одобренье;
И наша нация к несчастью есть одна,
Где авторы в таком находятся презренье.

Утешьтесь, бедные! и прочие науки
Все одобряются не более у нас;
Возьмите, юноши, не книги, карты в руки,
Вертитесь, кланяйтесь - чины, места ждут вас.
Бостоном(*), танцами составить счастье можно,
А с просвещением в леса сокрыться должно.